«Non c'era nessuna mano a trattenermiLa notte in cui trovai l'antico sentieroSulla collina, e mi sforzai di vedereI campi che tormentano i miei ricordi,Quell'albero, quel muro: li conoscevo bene,E ogni tetto, ogni frutteto, avevaAi miei occhi l'aspetto familiareDi un passato non lontano.»
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«Il posto era scuro, polveroso e persoNegli intrichi di Antichi vicoli intorno al porto,Odorosi di strane cose portate dagli oceaniE annebbiati da volute di foschia spinte dai venti occidentali,Piccoli vetri a losanghe, oscurati dal fumo e dal ghiaccio,Mostravano solo i libri, ammassati come alberi contorti.»
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