Nazim Hikmet

«Il più bello dei mari è quello che non navigammo. Il più bello dei nostri figli non è ancora cresciuto. I più belli dei nostri giorni non li abbiamo ancora vissuti. E quello che vorrei dirti di più bello non te l'ho ancora detto.»

«Il più bello dei mari | è quello che non navigammo. | Il più bello dei nostri figli | non è ancora cresciuto. | I più belli dei nostri giorni | non li abbiamo ancora vissuti. | E quello | che vorrei dirti di più bello | non te l'ho ancora detto.»

«Amo in te | l'avventura della nave che va verso il polo | amo in te | l'audacia dei giocatori delle grandi scoperte | amo in te le cose lontane | amo in te l'impossibile | entro nei tuoi occhi come in un bosco | pieno di sole | e sudato affamato infuriato | ho la passione del cacciatore | per mordere nella tua carne. | Amo in te l'impossibile | ma non la disperazione.»

«Anima mia | chiudi gli occhi | piano piano | e come s'affonda nell'acqua | immergiti nel sonno | nuda e vestita di bianco | il più bello dei sogni | ti accoglierà. | Anima mia | chiudi gli occhi | piano piano | abbandonati come nell'arco delle mie braccia | nel tuo sonno non dimenticarmi | chiudi gli occhi pian piano | i tuoi occhi marroni | dove brucia una fiamma verde | anima mia.»

«In questa notte d'autunno | sono pieno delle tue parole | parole eterne come il tempo | come la materia | parole pesanti come la mano | scintillanti come le stelle. | Dalla tua testa dalla tua carne | dal tuo cuore | mi sono giunte le tue parole | le tue parole cariche di te | le tue parole, madre | le tue parole, amore | le tue parole, amica | Erano tristi, amare | erano allegre, piene di speranza | erano coraggiose, eroiche | le tue parole | erano uomini.»

«Ti amo come se mangiassi il pane | spruzzandolo di sale | come se alzandomi la notte bruciante di febbre | bevessi l'acqua con le labbra sul rubinetto | ti amo come guardo il pesante sacco della posta | non so che cosa contenga e da chi pieno di gioia | pieno di sospetto agitato | ti amo come se sorvolassi il mare per la prima volta in aereo | ti amo come qualche cosa che si muove in me quando il | crepuscolo scende su Istanbul poco a poco | ti amo come se dicessi Dio sia lodato son vivo.»

«Ed ecco ce ne andiamo come siamo venuti | arrivederci fratello mare | mi porto un po' della tua ghiaia | un po' del tuo sale azzurro | un po' della tua infinità | e un pochino della tua luce | e della tua infelicità. | Ci hai saputo dir molte cose | sul tuo destino di mare | eccoci con un po' più di speranza | eccoci con un po' più di saggezza | e ce ne andiamo come siamo venuti | arrivederci fratello mare.»

«Ti sei stancata di portare il mio peso | ti sei stancata delle mie mani | dei miei occhi della mia ombra | dei miei tradimenti | le mie parole erano incendi | le mie parole erano pozzi profondi | le mie parole erano stanchezza, noia serale, | un giorno improvvisamente | sentirai dentro di te | il peso dei miei passi | che si allontanano esitando | quel peso sarà quello più grave.»

«Sei la mia schiavitù sei la mia libertà | sei la mia carne che brucia | come la nuda carne delle notti d'estate | sei la mia patria | tu, coi riflessi verdi dei tuoi occhi | tu, alta e vittoriosa | sei la mia nostalgia | di saperti inaccessibile | nel momento stesso | in cui ti afferro.»

«Ti ho sognata | mi sei apparsa sopra i rami | passando vicino alla luna | tra una nuvola e l'altra | andavi, e io ti seguivo | ti fermavi e io mi fermavo, | mi fermavo, e tu ti fermavi, | mi guardavi e io ti guardavo | ti guardavo e tu mi guardavi | poi tutto è finito.»

«E muore e nasce a tutta forza | albero stella uomo | virus eccetera eccetera | | un tumolo uno strepito | speranza malinconia | nostalgia | e nasce e muore | a tutto vapore.»

«Il vento cala e se ne va | lo stesso vento non agita | due volte lo stesso ramo | di ciliegio | gli uccelli cantano nell'albero | ali che voglion volare | la porta è chiusa | bisogna forzarla | bisogna vederti, amor mio, | sia bella come te, la vita | sia amica e amata come te | | so che ancora non è finito | il banchetto della miseria ma | finirà...»

«Nella casa addormentata in quest'alba | la luce che si muove al secondo piano | è una stella rimasta lassù | | sono sceso senza rumore | per la scala | sono andato attraverso il giardino | fino al bosco di faggi | | nella freschezza calma di quest'alba | negli alberi la tenerezza | di una giovane madre | e a passi lenti sul ponte di pietra | la partenza.»

«Le sei del mattino. | Ho aperto la porta del giorno ci sono entrato | ho assaporato | l'azzurro nuovo nelle finestre | le rughe della mia fronte di ieri | sono rimaste sullo specchio | | sulla mia nuca una voce di donna | tenera peluria di pesca | e le notizie del mio paese alla radio | | vorrei correre d'albero in albero | nel frutteto delle ore | | verrà il tramonto, mia rosa | e al di là della notte | mi aspetterà | spero | il sapore di un nuovo azzurro.»

«Nuotano nel boccale, i pesci di corallo | nel boccale, in mezzo alle stelle, | com'è bizzarro, mia rosa, com'è bizzarro | la stupidità dei pesci di corallo | sanguina dalla ferità di tante canzoni.»

«Apriamo le porte | chiudiamo le porte | passiamo le porte | e alla mèta dell'unico viaggio | né città | né porto. | Il treno deraglia | la nave naufraga | l'aereo s'abbatte | un biglietto è stampato sul ghiaccio. | Se potessi | ricominciare o no questo viaggio | ricomincerei.»

«Nelle mie braccia tutta nuda | la città la sera e tu | il tuo chiarore l'odore dei tuoi capelli | si riflettono sul mio viso. | | Di chi è questo cuore che batte | più forte delle voci e dell'ansito? | È tuo è della città è della notte | o forse è il mio cuore che batte forte? | | Dove finisce la notte | dove comincia la città? | Dove finisce la città dove cominci tu? | Dove comincio e finisco io stesso?»

«Ti svegli. | Dove sei? | A casa. | Non hai potuto ancora abituarti: | al tuo risveglio | trovarti a casa. | Ecco quel che ti lasciano | tredici anni di carcere. | | Chi c'è nel letto, accanto a te? | Non è la solitudine, è tua moglie. | Dorme coi pugni chiusi, come un angelo. | Le dona, essere incinta. | Che ore sono? | Le otto. | Possiamo dunque star tranquilli | fino a sera. | È l'uso, | la polizia non fa irruzione in pieno giorno.»

«I giorni son sempre più brevi | le piogge cominceranno. | La mia porta, spalancata, ti ha atteso. | Perché hai tardato tanto? | | Sul mio tavolo, dei peperoni verdi, del sale, del pane. | Il vino che avevo conservato nella brocca | l'ho bevuto a metà, da solo, aspettando. | Perché hai tardato tanto? | | Ma ecco sui rami, maturi, profondi | dei frutti carichi di miele. | Stavano per cadere senz'essere colti | se tu avessi tardato ancora un poco.»

«Il mio secolo non mi fa paura, | il mio secolo pieno di miserie e di crudeltà | il mio secolo coraggioso e eroico. | Non dirò mai che sono vissuto troppo presto | o troppo tardi. | Sono fiero di essere qui, con voi. | Amo il mio secolo che muore e rinasce | un secolo i cui ultimi giorni saranno belli: | il mio secolo splenderà un giorno | come i tuoi occhi.»